Boa noite, obrigado por atender minha ligação. Verão de 2007. Se você estava em algum lugar no meio do Tennessee naquele ano, se lembra das cigarras. Aquela ninhada específica dos dezessete anos. Estavam em todo lugar. Bilhões delas. Você não conseguia andar lá fora sem pisar em carapaças. O barulho era ensurdecedor, uma estática constante que te cobria como um cobertor. Minha esposa Linda ficava louca. Mas eu tinha me acostumado. Aquela manhã em particular, um domingo, acordei cedo. Linda ainda dormia. Fui pra varanda da frente pegar um café e sentar um pouco.
Saí com meu café e tinha uma mulher sentada na cadeira no outro extremo da varanda. Só sentada, de frente pro jardim. Não tinha ouvido carro chegar, não tinha ouvido passos. Ela simplesmente estava lá, como se tivesse crescido da madeira. Estava coberta delas. Carapaças de cigarra. Centenas. Talvez milhares. Presas ao cabelo, à roupa, aos braços. Ela não se mexia. Não reagiu quando abri a tela. Só ficava sentada, muito quieta, com todas essas carapaças ocas sobre ela como uma armadura. O barulho das cigarras ao redor continuava. Igual. Constante. Mas em cima dela, em cima dela especificamente, estava silencioso.
Pus meu café pra baixo bem devagar. Tava pensando que precisava chamar alguém. Polícia, ambulância, não sabia. Essa mulher precisava de ajuda, ou eu precisava de ajuda, uma das duas. Recuei em direção à porta. Disse pra Linda ficar dentro e ligar pro 911. uma vez morei sozinha no Tennessee rural, era tão tranquilo antes disso' Quando a polícia chegou, não havia nenhuma mulher. Só a cadeira vazia. Mas havia carapaças de cigarra espalhadas por toda a varanda, e elas formavam um padrão. Não sou artista nem nada do tipo, não consigo te descrever direito. Mas era como uma figura, contornada em carapaças ocas. Medindo uns dois metros de altura. Linda a fotografou antes que o vento levasse tudo. Ainda tenho a foto. as cigarras ao redor dela não faziam barulho - Linda'
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